Sette poesie da Il male inconsapevole e due Poesie della terra tradotte in francese da Viviane Ciampi

da Il male inconsapevole

L'action imprévue de l'onde annule la rigueur du silence plus semblable à la mort qu'à l'herbe poussée sur les réverbères des rues. À la mer les heures s'écoulent mieux on se recouvre de sel on met des palmes en quelques minutes on est hors du désert. Ainsi l'espace blanc ne finit pas dans le puits de l'encre tente de s'allonger vers le sud enfilant des rêves dans les poches du vent. La stratégie du sommeil isolée dans le vide capturée au harpon volée aux ténèbres est notre mémoire rincée de la rancœur. Ainsi les images obsèdent moins que les roses rouges brûlées par la douleur. L'azione imprevista dell'onda annulla la fermezza del silenzio più simile alla morte che all'erba cresciuta sui lampioni delle strade. Al mare le ore procedono meglio ci si ricopre di salsedine si mettono le pinne in pochi minuti si sta fuori dal deserto. Così lo spazio bianco non finisce nel pozzo dell'inchiostro prova ad allungarsi verso il meridione a infilare i sogni nelle tasche del vento. La strategia del sonno isolata nel vuoto presa all'arpione sottratta alle tenebre è la nostra memoria ripulita dal rancore. Così le immagini assillano di meno delle rose rosse bruciate dal dolore. *** Tous savent ce que j'ignore ceci est le meilleur côté de l'inconscience d'agir. Je hume le vert synthétique allongé sur le terrain de jeu pressé par l'étau politique par la fausse certitude du pouvoir. Chaleur que délivre le fait de sentir le gel entre les doigts. J'observe les yeux fermés les angles frénétiques de la bouche les feuilles lacérées par les épines. Pour cela je ne saurais mentir sur la gratitude du regard. Sans rien dire les mots creusent les dents sous la langue et le palais rafraîchissent la blessure du cou. Passe l'arc-en-ciel au-dessus de la maison restent collés à la peau les yeux-pétales des enfants qui surpris regardent là-haut. Tutti sanno ciò che non so questa è la parte migliore dell'incoscienza dell'agire. Annuso il verde sintetico disteso sul campo di gioco pressato dalla rovina politica dalla falsa certezza del potere. Sprigiona calore il fatto di sentire il gelo tra le dita. Osservo con gli occhi chiusi i frenetici angoli della bocca le foglie lacerate dagli spini. Per questo non saprei mentire sulla gratitudine dello sguardo. Senza dir nulla le parole scavano nei denti sotto la lingua e il palato rinfrescano la ferita sul collo. Passa l'arcobaleno sulla casa restano incollati alla pelle gli occhi-petali dei bambini che sorpresi guardano in alto. *** La nuit les papillons volent sur les roses s'arrachent les ailes raturent les couleurs. Depuis des années ce mur rempli de trous ne nous reconnaissait. Les veines gonflées par la chaleur les bras las et ouverts. Enrobé de moisi le vide il fallait le refaire avec des pierres et de la chaux fraîche avec du fil à plomb enroulé autour des mains palmées. Al buio le farfalle volando sulle rose si strappano le ali annullano i colori. Da anni non ci riconosceva quel muro riempito di buchi. Le vene gonfie per il caldo le braccia stanche e allargate. Ricoperto di muffa il vuoto occorreva rifarlo con pietre e calce fresca con il filo di piombo avvolto alle mani palmate *** Les collines d'en bas capturent les cheveux le vignoble te fait sentir plus seul mais d'une saine et franche solitude. La rampe qui entoure la terrasse a la gueule tordue d'un animal frappé pour être ramené à l'usuelle mansuétude. Le sommeil ne trompe guère les heures d'attente et le vent d'Ombrie s'éboule sur les lèvres. Je m'enlace au jardin interne des maisons basses à cet arbre de laurier aux petites fleurs blanches aux feuilles lisses et parfumées. Je marche dans les ruelles d'Orvieto. Une marée humaine a envahi Rome pour les obsèques du pape. C'est vendredi, 8 avril et il fait froid. Afferrano i capelli le colline qui sotto i vigneti ti fanno sentire più solo ma d'una sana e schietta solitudine. La ringhiera che circonda il terrazzo ha il muso torto dell'animale bastonato per ricondurlo all'ordinaria mansuetudine. Il sonno non inganna le ore d'attesa e il vento umbro frana sulle labbra. Mi allaccio al giardino interno delle case basse a quell'albero d'alloro dai piccoli fiori bianchi le foglie lisce e profumate. Cammino per i vicoli d'Orvieto. Una marea di persone ha invaso Roma per i funerali del papa. È venerdì, 8 aprile e fa freddo. *** Croisement d'ombre sans queue ni tête. Souffler et se projeter au-delà de la collision. De l'amour on passe dans la bouche de la haine de l'absurde détachement. Reste une trace qui t'échappe ainsi avec le temps l'entente se gâte. Les rues surgissent ainsi je trébuche dans le voyage comme des spores qui en moi se répandent telles que le lierre qui enrobe sans tiédeur, déchirent les muscles et vident les veines. Je voulais t'admirer (la nuit) sans mettre le feu au monde. Intreccio d'ombra senza testa né coda. Fiatare e proiettarsi al di là dello scontro. Dall'amore si passa nella bocca dell'odio dell'assurdo distacco. Resta una traccia che tu non vedi così con il tempo l'intesa si sfalda. Assalgono le strade per questo inciampo nel viaggio come funghi mi crescono dentro a edera che avvolge e non scalda, strappano i muscoli e svuotano le vene. Volevo ammirarti (al buio) senza dar fuoco al mondo CE QUE JE NE MÉRITE PAS En nous il y a les poteaux électriques et les signaux abattus du froid polaire tu me tends ta main crochue et je l'attrape me soulevant à peine sur la pointe des pieds. Plus haut j'aperçois le sable et la joyeuse ligne des traces d'oiseaux : L'écriture sans sommeil, vibrant dans le pourpre des roses dans les veines qui sur le front éclatent dans les signes d'abandon, des ronces et sous le creux des glaciers car je me sers du mal comme d'une pioche, un marteau-piqueur je fouille au fond de la chair (la mienne, la nôtre) j'extirpe le foie, les poumons, le cœur.                                          Ce qu'il reste des yeux. QUELLO CHE NON MERITO Dentro di noi ci sono i pali delle luci e i segnali abbattuti dal freddo polare mi tendi la mano a uncino e io l'afferro mi sollevo appena sulla punta dei piedi. Più in alto trovo la sabbia e l'allegra fila delle orme degli uccelli: la scrittura insonne, vibrante nel rosso delle rose nelle vene che scoppiano sulla fronte nei segni dell'abbandono, delle spine e sotto i cavi ghiacci perché uso il male come un piccone, un martello pneumatico vado a fondo nella carne (la mia, la nostra) porto via il fegato, i polmoni, il cuore.                        Quello che resta degli occhi. AVEC DU VERRE DANS LES MAINS Depuis des années je pratique les dimanches comme si de rien n'était la lumière glisse sous un tapis de feuilles et c'est le gouffre des souvenirs qui s'enflamment et puis voici le lundi le mardi le mercredi et encore et encore. Les attentes, tu sais, ne sont pas le cimetière qui nous ressemble dans son éclat de voix de taches dorées sur la mort qui passent avec le verre dans les mains ainsi ma halte est proche depuis longtemps et admire, donc, les grands phares les lueurs qui bercent et celles qu'en don ramène la lune. CON IL VETRO NELLE MANI Sono anni che pratico le domeniche come se nulla fosse striscia la luce sotto un tappeto di foglie ed è la voragine di ricordi che prendono fuoco e poi ecco il lunedì il martedì il mercoledì e via discorrendo. Le attese, sai, non sono il cimitero che ci assomiglia nel suo rumore di voci di macchie dorate sulla morte passate con il vetro nelle mani per questo la mia fermata è pronta da un pezzo e ammira, quindi, i grandi fari i chiarori che cullano e quelli portati in dono dalla luna.

da Poesie della terra

Parmi les arbres la moisissure de la bonne éducation le froid qui courbe l'azur du ciel on arrive même à le briser en fragments de roc qui deviennent bulldozer rouleaux compresseurs qui sans relâche nivèlent l'horizon jusque dans les enflures des branches, des troncs                         du corps les boutons enflammés du ressentiment. Les doigts nus des pieds caressent l'herbe chatouillent les heures qui là s'écoulent rapides puis, lentement                      reculent. Tra gli alberi la muffa della buona educazione il freddo che piega l'azzurro del cielo si riesce persino a spezzarlo in frammenti di roccia che diventano bulldozer rulli compressori che senza sosta livellano l'orizzonte persino le escrescenze dei rami, dei tronchi                   del corpo i brufoli infiammati del malumore. Le dita nude dei piedi accarezzano l'erba fanno il solletico alle ore che qui trascorrono veloci poi, lentamente                    tornano indietro. *** Presque toujours le fait le plus étrange a lieu à six heures du matin en cognant la tête, le bras contre le clou rouillé surgit de la caisse à outils en fer, la même que celle de mon père. Un os décharné allume la nuit aux larmes du soleil fait un premier plan. Alors on n'a plus rien de rhétorique ou de littéraire, de banalement profond. Le printemps aujourd'hui se brise et balaie l'illusion d'avoir des montagnes de terre à étaler sur le pain. Quasi sempre il fatto più strano accade alle sei del mattino battendo la testa, le braccia sul chiodo arrugginito saltato fuori dalla cassa in ferro degli attrezzi, la stessa di mio padre. Un osso spolpato illumina la notte al pianto del sole fa un primo piano. Allora non si ha più nulla di retorico o di letterario, di banalmente profondo. La primavera oggi si spezza e spazza via l'illusione d'avere montagne di terra da stendere sul pane.

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